Пятачок, неси ружье. Это какая-то неправильная жизнь.©
Есть поэты не известные широкой массе людей, но от этого не менее талантливые.
Лет эдак шесть назад, разбирая во время генеральной уборки у бабули стеллажи с книгами, наткнулась на тоненькую маленькую книжку. И с тех самых пор мы с ней идем по жизни вместе.
Несколько самых любимых :
***
В той комнате, где темные обои,
где старость прижилась, не старина,
я думала, что нас на свете двое,
а оказалось, что опять одна.
В той комнате,
где склочные соседи,
а звезды в окна сыплются из тьмы,
я думала: бессмертно все на свете.
А оказалось: смертны даже мы.
В той комнате, где я уже не буду
несчастлива и счастлива опять,
я думал, что я тебя забуду,
а почему-то стала вспоминать.
***
Я думала, что я тебя люблю.
Я голос твой, как лен, перебирала,
и каждую строку перетирала,
как жернов, и клялась: перетерплю.
Я думала, что я тебя люблю,
Я все твои отчаянья и страхи
стирала, словно грязные рубахи,
и радовалась, что с тобой скорблю.
Я думала, что я тебя люблю,
когда решила: жизнь не стоит свечки,
и если ты уходишь, мне же легче,
и если ты вернешься - оскорблю.
Я думала, что я тебя люблю.
Уже не помню адреса и даты,
где я такой счастливою когда-то
была.
Зачем я это говорю?
***
Провинция любит потом.
Сначала глядит и не видит.
Ей кажется: в люди не выйдет
из провинциалов никто.
Ей кажется: мир не дорос
до чеховских этих историй,
где Волга - в Каспийское море,
где кушает лошадь овес.
Неправда, что мир равнолик
по сумме и разности знаков,
неправда, что грязен родник,
но грязен бывает однако.
Неправда, что легче в селе,
ну разве что навеселе.
Провинция любит потом,
когда на щите золотом.
Лет эдак шесть назад, разбирая во время генеральной уборки у бабули стеллажи с книгами, наткнулась на тоненькую маленькую книжку. И с тех самых пор мы с ней идем по жизни вместе.
Несколько самых любимых :
***
В той комнате, где темные обои,
где старость прижилась, не старина,
я думала, что нас на свете двое,
а оказалось, что опять одна.
В той комнате,
где склочные соседи,
а звезды в окна сыплются из тьмы,
я думала: бессмертно все на свете.
А оказалось: смертны даже мы.
В той комнате, где я уже не буду
несчастлива и счастлива опять,
я думал, что я тебя забуду,
а почему-то стала вспоминать.
***
Я думала, что я тебя люблю.
Я голос твой, как лен, перебирала,
и каждую строку перетирала,
как жернов, и клялась: перетерплю.
Я думала, что я тебя люблю,
Я все твои отчаянья и страхи
стирала, словно грязные рубахи,
и радовалась, что с тобой скорблю.
Я думала, что я тебя люблю,
когда решила: жизнь не стоит свечки,
и если ты уходишь, мне же легче,
и если ты вернешься - оскорблю.
Я думала, что я тебя люблю.
Уже не помню адреса и даты,
где я такой счастливою когда-то
была.
Зачем я это говорю?
***
Провинция любит потом.
Сначала глядит и не видит.
Ей кажется: в люди не выйдет
из провинциалов никто.
Ей кажется: мир не дорос
до чеховских этих историй,
где Волга - в Каспийское море,
где кушает лошадь овес.
Неправда, что мир равнолик
по сумме и разности знаков,
неправда, что грязен родник,
но грязен бывает однако.
Неправда, что легче в селе,
ну разве что навеселе.
Провинция любит потом,
когда на щите золотом.
-
-
19.03.2011 в 11:24-
-
19.03.2011 в 11:38Называется "Хочется счастья", автор Надежда Мирошниченко.